The Sunday Drivers

Sacar un nuevo disco lleva implícito esto que se llama promoción.
Consiste básicamente en hacer muchas entrevistas que debes afrontar partiendo del siguiente axioma que bajo ningún concepto debes olvidar: tu último trabajo es, con mucho, lo mejor que has hecho hasta el momento y debes convencer al mundo de ello.

Yo, sinceramente, esto de la promoción lo llevo regular tirando a mal y podría explicar los motivos, aunque sería casi tan poco interesante y quizá incomprensible como una entrevista, y sonaría tan ofensivo y es tan inncesario que lo dejo para otro día.
Cambiando un poco la famosa frase de Frank Zappa, digamos que a veces estoy convencido de que “hablar sobre música es como bailar sobre arquitectura”.
Y ya que estoy citador, citaré a un amigo mío: “en vez de quejarte súbete conmigo al andamio cabrón”.

Bueno, el mejor disco que hemos grabado hasta la fecha sin ningún tipo de duda ni queja promocional, sale en Francia el 24 de abril, así que hay que ir de promo a París. Y aquí estamos.
Sobre este viaje versarán los posts (y las fotos).

Los aeropuertos son odiosos.
Con lo que a mí me gusta perder el tiempo y lo que me cuesta hacerlo en Barajas. Casi nada me distrae, ni leer ni ver a Lyndon probar las muestras de aftershave del Duty Free.
Volamos con Vueling, una empresa que intenta ser original obligando a sus azafatas a decir por los altavoces “les deseamos un feliz vueling”.
Observo que cada vez hay más azafatos que azafatas, no sé si es sólo percepción mía. Creo que el término correcto sería auxiliar de vueling.
Por otro lado, si alguna vez en mi vida llego a conocer al director general de Barajas, que no se me olvide preguntarle por qué el avión está aparcado en la T1 pero tiene que ir hasta Azuqueca de Henares para despegar. Estuvo andando unos 20 minutos.
Con respecto al trayecto en sí y por si alguien quiere saber cosas sobre mí, virtudes o defectos, ya puedo asegurar que tengo el desgraciado don de sentarme siempre que viajo en avión cerca de un bebé.
Entre sollozos, intenté leer el periódico, pero no te dan suficiente holgura de brazos los asientos de Vueling como para pasar las páginas.

Aterrizamos en el Charles de Gaulle que es odioso, como todos los aeropuertos, pero bonito.
El conductor del coche que viene a recogernos se llama Pascal. Pascal mola bastante y su coche más porque tiene un techo de cristal transparente, o sea que se ve a través completamente, y te cae la lluvia parisina sobre la cabeza pero no te moja, o te da el sol en la cabeza pero no te quema. En este caso, el sol, sí, el mismo sol que alumbra y da brillo a Catherine Deneuve y a Zizou, el mismo que funde el queso Brie y el Camembert, el que hace sudar a Sarkozy, a Royal y a todos los miles de parisinos que hoy han salido a votar. Hoy es la primera vuelta de las elecciones y hay mucho jaleo, además de un gran atasco. París bulle. Todo el mundo mira la tele o escucha la radio.
Ya me di cuenta la última vez que vinimos de que aquí la gente tiene la sana costumbre de hablar de política como el que habla de mira quién baila. Y ahora mucho más. Te preguntan qué opinas, te dan su opinión, te comentan, te arengan… sin pudor… sin miedo a discutir. Sanos. Qué envidia.
Pues aprovechando el hecho de que hay elecciones, a Naïve, la discográfica francesa, se la ha ocurrido la idea de empapelar París con algunos pósters promocionales.

El hotel donde nos quedamos se llama Hotel La Tour D’Auvergne. Siempre venimos al mismo. Es un hotel decorado con estilo… digamos de flores, ni art-deco ni Luis XVI, ni Ikea ni Kibuc, un estilo que te da igual porque estás en París, pero jamás soportarías en Toledo, por ejemplo.

Además es un hotel difícil de pronunciar. Parece una tontería, pero saber pronunciar el nombre de tu hotel puede llegar a resultar vital en una ciudad grande y extranjera. Tiene un recepcionista muy majo y bastante empanao que se parece a Peter Sellers pero se llama Mustafá.

En realidad, hay poco más que contar del día de hoy.
Yo estoy bastante enamorado de París, aunque no la conozco demasiado bien.

Como datos inservibles, sirvan estos.
Una tarjeta wifi de 2 horas cuesta 12 €.
Un paquete de tabaco 5 €.
Un café au lait petit (que es como un tazón para los chococrispis), 2 €.
Así que escribir un post me sale a unos 10 €. Y ¿qué más? Hoy sólo nos quedan 2 cosas que hacer: beber cerveza y cenar. Me encanta París.

Jero

This entry was posted on Tuesday, April 24th, 2007 at 10:00 pm and is filed under Uncategorized. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.